ПАМЯТЬ О ВЫСОЦКОМ

 

                Великий кормчий для поэтов

            Создал творенья, а не стих

            Я предан всей душой за это

            Хоть нет его, он сам утих

 

                        Но, то, что сделал этот гений, 

                        Не знаем многих мы других

                        Писал стихи, чем был навеян

                        Он сам ушел, стих не затих

 

            Не знали все, что жизнь решает

            Кому и как,  и сколько жить

            Ведь жизнью Бог располагает

            Он сделал все, и смог прожить

 

                        Прожив так мало,  но с душою

                        Не многим так дано прожить

                        Он,  как луч солнца над волною

                        Сумел всех нас обворожить

 

            Когда писал стихи и песни

            Тогда все знали,  что нельзя

            Он вопреки наружной лести

            Смог показать все то «нельзя»

 

                        Правители его боялись

                        Не мог он им по жизни льстить

                        Но много тех,  кто обожали

                        Его геройство,  правды стих

 

            Ведь раньше он лежал в кассетах

            В тех пленках,  свернутый душой

            Но в закоулках улиц этих

            Звучал тот голос с хрипотцой

 

                        В семидесятых,  был он с нами

                        Он душу рвал свою для нас

                        Тот голос,  как волна Цунами

                        Запала в душу в одно час

 

            А этот голос мир услышал

            И Гамлет стал для всех родней

            Таганка жизнью этой дышит

            Ведь столько там его друзей

 

                        В кино он возродил Жиглова

                        Которым сам по жизни был

                        Все это было так толково

                        Нельзя судить,  коль не судим

 

            Десятки сотен новых песен

            Срывали нерв в тебе,  во мне

            Он в каждой песне интересен

            Там крик души горит во тьме

 

                        Там волки кровь свою лизали

                        Под градом пуль,  в сплошном огне

                        И волки на снегу лежали

                        Поэт родил их не во сне

 

            Всю боль души он скрыл  за этим

            А видя белых лебедей

            Он знал,  что волки есть на свете

            Те волки все среди людей

 

                        Они кромсали,  рвали сердце

                        Поэту душу воротя

                        Но он нашел в душе ту дверцу

                        Чтоб видеть жизнь,  родить дитя

 

            Он землю всю вращал руками

            Ногами,  сердцем,  нерв сплетя

            Солдаты жизни с ним,  и с нами

            Он подвиг их вложил в дитя

 

                        А рядом с ним была гитара

                        Та спутница ночной тиши

                        Ведь рождена она не даром

                        Дана поэту от души

 

            Гитара жизнь ему продлила

            Была ему как то дитя

            Душа и муза их сроднила

            Что сделал он,  забыть нельзя

 

                        Таких не много в этом свете

                        Хороших,  честных и других

                        Он был луч солнца в темном цвете

                        Воспламенев,  для всех затих

 

             Он жил и жив,  он между вами

            И только тело где-то,  там

            Хоть,  на Ваганьковском,  но с нами

            Забыть его не просто нам

 

                        Нельзя забыть хороших песен

                        Тот хрип,  идущий от души

                        Земля кругла,  и мир весь тесен

                        Он пел для всех,  не знал тиши

 

            Французы слышали тот голос

            Нельзя сказать,  что это,  вдруг

            Познала Влади этот голос

            И поняла,  что рядом друг

 

                        Какие нежные сонеты

                        Писал он ей по вечерам

                        Он до утра слагал куплеты

                        Не слыша лестных дифирамб

 

            Марина жизнь ему продлила

            Нашел он в ней букетик роз

            Жизнь с ней его сама сроднила

            Хоть в этом было много слез

 

                        Он был таким,  каким бывают

                        Простые в мире мужики

                        Идут в откос,  но выплывают

                        Себе,  во вред,  но вопреки



eMail   alextom1955@gmail.com     Copyright © 2018. All Rights Reserved.    тел. +7 (978) 740 76 87