АФГАНСКИЙ ИЗЛОМ

  

                        Политика – великий Бог

                Она всегда и все решает

                Кому-то славу придает

                Других совсем уничтожает


                            И выбирает, как нам жить

                            Сама за всех, без нас играет

                            И быть нам или же не быть

                            Все будет, как она желает


                Политик, он – политикан

                Политики и раньше жили

                Они нашли себе Авган

                Все там ломали и крушили


                           Ломали души молодым

                           Они и жизнь ведь не прожили

                           И Кандагар не нужен им

                           Без тех, кто там, они бы жили


                Остался в памяти тюльпан

                Не тот цветок, цветы ведь были

                А просто «черный» был «тюльпан»

                Он там летал, в нем цинк возили


                           А в цинке были те орлы

                           Их не узнают наши дочки

                           Им не вспорхнуть у той скалы

                           Увез тюльпан, нельзя помочь им


                Они прожили только миг

                Отдав себя политиканам

                За что боролись, что достиг

                Тюльпан, конечная их память


                          Зачем нужна такая жизнь

                          Спроси его, политикана

                          Людей нельзя всех уложить

                          Они когда-то вместе встанут

 

                И станут крепкою стеной

                Которую нельзя разрушить

                Они пойдут, как в вечный бой

                Их миг в душе нельзя нарушить


                         Нельзя топтать того, что есть

                         Тем выскочкам – политиканам

                         Они не знают слова ЧЕСТЬ

                          А честь ломают только дамам


                Они ломают не любя

                И даже тех, кто был в Афгане

                Политик любит лишь себя

                Он не был сам, в Афганистане


                          Не видел он, как там живут

                          Как льется кровь и рвется сердце

                          Родные где-то сына ждут

                          Политик здесь, и он не в берцах


                Ему не нужен тот тюльпан

                Тела без душ с ним улетают

                Он сам в себе Фан-Фан-Тюльпан

                А черного, увы, не знает


                          Не знает, что летят к нему

                          Гробы, где цинк сливался в пламя

                          Они летят сказать ему

                          Летим мы в черном том тюльпане


                А ты, кто есть, и власть, и честь

                Запомни тех, кто был в Афгане

                Погибших всех не перечесть

                Других тюльпан возить не станет


                          Бойцы остались там и здесь

                          Но здесь живут политиканы

                          У них вся власть и даже честь

                          Загадив честь, ты подлым станеш



eMail   alextom1955@gmail.com     Copyright © 2018. All Rights Reserved.    тел. +7 (978) 740 76 87